...И его приводят, и руки его с лопатками слишком крепко стянуты, чувствуешь - будто срощены. Улыбается мир ему мышьяком и патокой: что ты сделал в жизни, с боками такими тощими?

Говорят ему: "Кто предал тебя - был друг твой.
А кто первым просил убить - единственный брат твой.
Посмотри же со всех сторон, как же это круто,
Как же это сладко, правда? скажи мне, правда?"

Его даже бьют, и это до крови весело - значит, новые шрамы цвести будут поцелуями. А в башке столько мыслей, слипшихся, сбитых в месиво. На колени грохнули, плечи ему ссутулили - мол, виновен, решаем мы, все дела решаемы, пустим пулю в лоб, а то - пожалеем пороху, бросим в клетку: цари в столице воображаемой, да сиди, пока не кончишься; до нескорого. Сапоги такие черные и квадратные, от подошвы пахнет листьями и окурками. Он глядит сквозь них: напутали, верно, с датами, не сдыхать же ему с пьянчугами-табакурами? Его, верно, спасти успеют, и он дождется их - как ни больно и ни страшно, он не отчается. Закусить губу, не выдать им ни эмоции, не издать ни звука, рвущегося случайно. У него же был закон и святая миссия, а герои, как известно, не мрут в безвестности. Нас спасут, нам верят, от нас они все зависели, только пусть скорее, ну же!
До крови весело.

Говорят: "От тебя не оставим сырого места,
И не вспомнит тебя никто, разве только лихом.
Ни элегии вам, ни ордера, ни ареста,
Так что выдай своих, сознайся...
сказал же, тихо!"

Он пытается вспомнить маму. Лицо стирается. Он пытается вспомнить небо, но небо пропито. Что ж он гением не сделался конспирации, что ж попался? Чего молчишь, не хватило опыта? Пол в лицо летит, от досок несёт карминовым. Значит, сам и виноват, что дышать мучительно. Кто оценит твой поход, в счет ли плюсы-минусы, мало спал и плохо ел, и не чтил учителя? На войне, на баррикадах сражался - с теми ли?
Пред глазами красный. Стены плывут каютами. Так что, чувствуя правду, бьющуюся под теменем,
Понимает: они пришли.
И они убьют его.

(с) ...Хрусталь...

Этим вечером я не въезжаю в две вещи.

Во-первых: почему такая истерика вокруг рыжих девушек? Да, это красивый цвет волос, и вокруг рыжеволосых сложился определенный заманчивый образ. Но точно то же можно сказать о других мастях - как коварна рыжая, так же прелестна блондинка и самодостаточна брюнетка. Первое, так сказать, что в голову приходит. Может, я просто не рыжая, потому не врубаюсь - что такого исключительного, но главное - почему об этом надо трубить там и тут? Первое, что приходит в голову - больше нечем выделиться, но как-то не вариант. Много есть талантливых, интересных людей. Им-то зачем делать случайный расклад генов одним из своих главных достоинств?

Во-вторых: как можно всю жизнь пересматривать одни и те же фильмы? "Один дома" там с "Иронией судьбы".
Я ни разу не смотрела Иронию.
Пока не чувствую, что упустила что-то из рук вон.
А уж "Один дома" и вовсе теперь вызывает легкую неприязнь: некоторые моменты, как я их запомнила, были весьма милы. Но делать смешно тем, что злодеи получают удары ниже пояса, на них гадят птицы и сыплется всяческая другая дрянь? И это смешно год от года пересматривать? Взрослым, умным людям?

Может, надо быть лет на пять-десять старше, чем я, чтобы понять сие наслаждение?

У меня - благородный дон Румата, Эмма Свон и... Рейнбоу Дэш.
Я стопроцентно выживу.

А кто ваши напарники, м?

...Этим утром - последний выстрел, шальной патрон. Больше нет, от злых предчувствий гудит нутро, скоро снова наружу - льдом заполнять ведро, а воды осталось - хватит едва умыться. Сводит голодом до кислоты меж замерзших губ. Кто остался в ночь за дверью - замерз в снегу. Так быстрее, чем голодать или ждать цингу, в четырех стенах срываться и биться птицей. Так быстрее, и кто-то выбрал такой исход: вышли в ночь, к утру замерзли до потрохов. Не дойдут до нас ни лошадь, ни вездеход, да и есть ли кто там, кроме снегов и неба?

За дверьми - горючая постьъядерная зима. Завывает в щель, и как не сойти с ума, когда крыс полны последние закрома, и ни корки хлеба? Иногда мне снится лето, последний год, когда не было ни страха и ни снегов, когда реки полнились рыбы, поля - стогов, и не надо жрать собачатину и солому. Я тогда вспоминаю солнце, бульвар, детей, когда дрожь внушала заповедь "не толстей", когда мерили хлеб не дольками от ломтей, когда мы смеялись и тревожились по пустому. А теперь - как ни метаться, ни выживать, всё одно - воды не хватит, к концу дрова, когда шаг шагнешь - и кружится голова, потому есть нужно чаще, чем в двое суток. Нас тут трое. От Евлампии пользы ноль: лет под семьдесят, от мороза в суставах боль, а от дрожи в пальцах нет, да просыпет соль. Иногда вдруг покажется - мутен у ней рассудок. Есть и Степа - лет одиннадцать, чей-то сын. В первый месяц его мать растерзали псы, Степка бегает и жалит быстрей осы. Впрочем, годен ли в помощники недопёсок. Ставим битый чайник, воду ковшом цедя, и не прав был дед - обходимся без вождя. А уж если остановимся, не дойдя - ни креста и ни гробов из дубовых досок.

У меня ружье примерзло почти к рукам, кожа выцвела, и прозрачнее молока, а одежда - пестра, затаскана, шутовска, словом, это всё, что найти удалось при бегстве. Я стреляю лучше папы, быстрей, чем брат, я хочу обратно в город, хочу назад, но над городом застыл ядовитый смрад. Ничего хорошего, в общем, в таком соседстве. Никаких тебе колец, никаких серег - знай смотри сквозь щели в окна, смешной хорёк, и моли, чтоб кто услышит - тот и берёг, потому что разве выжили в мире боги? Вылезай под утро, тьма отступает чуть, и мороз такой - ружье прирастет к плечу, и иди, отводя глаза от домов, лачуг - кто в них жил? а кто в них спасся, унёс кто ноги? Не осталось зверья и птиц, кроме лис и сов, за полгода люди поймали последних псов, снег скрипит, нигде не слышится голосов. Черной мушкой перед глазами маячит голод. Нет по рации связи - Стёпка не раз искал, если где и есть - не ловит издалека, хоть бы льдом не покрылась лямка от рюкзака!..
Нивы сжаты жнецами, рощи, конечно, голы.

На любой сторонний звук - вмиг взведён курок, притаишься и опускаешься на бедро: ищешь, кто здесь, смотришь в оптику, на зеро, мало ль кто завелся после зимы и смерти? Отдышаться, отоспаться - не знать, не сметь, только гнуть черту, пока в жилах клокочет медь, пусть воды ни капли, на день осталась снедь - нам завещано: выживайте, боритесь, верьте. Потому что Евлампии надо тянуть до ста, потому что Стёпа не жил еще ни черта, потому что я замерзла и не сыта - нам пилюлю не растерли, не подсластили.

Срезать волосы - покороче - тупым ножом, и глотать из фляги спирт, что гортань ожжёт. Что глядишь, чужак, не похожа на ваших жен? Так и ты не похож на воина, уж прости мне.

(с) ...Хрусталь...

Вот так здорово ходить в школу, когда там воняет мертвечиной и рвотой.
То есть натурально трупами.
А ведь сегодня суббота впридачу.

Какие-то умники повыпускали "шуточные" пакеты с запахами, в школе невозможно вдохнуть, а завучи сочли, что эвакуировать/отменять уроки не стоит. Это ж не опасно для жизни. Как бы там ни было, я это нюхать не собиралась, и урок литературы обошелся без моего царского присутствия.

Ах да. В пятницу я таки проворонила звать Доктора по флэшмобу, ну как проворонила - в это время я была на сцене. Боюсь, меня бы немного не поняли

Когда хорошему поэту говорят, что он говно - это ужасно расстраивает. В первое время, пока хороший поэт не станет достаточно устойчивым к выбросам того самого говна, а будет воспринимать только критику.
А когда плохому поэту говорят, что он хороший?

Женщина, которая работает у нас в школе, сегодня рассказала мне о том, какая я хорошая. Она тогда слышала, как я стихи читаю. Собственно, к литературе она сама отношения не имеет, ей просто понравилось, на эмоциях. Она сказала, что стихи у меня отличные, что, если вдруг оценки завтра выставят не лучшие, чтобы я не переживала об этом, потому что всё равно крута безмерно, и не стоит ориентироваться на оценки. Потому что если кто-то не слышит - то он и не услышит. А кому понравится - и так будет меня слушать. И что мне дан такой бесценный дар - писать.
Черт, она даже ник мой угадала, она сказала: "Такой дар нужно нести бережно, словно хрусталь".
От этих, вроде бы вдохновляющих и теплых слов, я, однако, словила грустинку.

Не в том дело, что я плохой поэт, я так не думаю, иначе б вообще не писала. Дело в том, что я недостаточно хороший.
И мой дар сейчас не как хрусталь, а как сломанное крыло.
Пройдет, пляшем.

читать дальшеИ по мелочи: классный весьма изящно давит на меня на тему сдачи русского в новой форме. Оно мне совсем не надо, тем более нам все же разрешили сдавать в старой. Она проще. А классному надо представить несколько умниц, сдающих в ГИА. Поэтому он грациозен, словно олень.

- Хрусталь, конечно, будет сдавать в форме ГИА, такая умная ученица, победительница всяких штук... И непременно получит высокий балл! Не меньше пятерки!
- Нет, я бы лучше в старой форме сдавала.

- У кого-то уже есть книжка текстов?
- [одна рука]
- Значит, без учета тебя и Хрусталь, заказываю на класс...
- Нет, мне тоже заказывайте.

Все уже похохатывать начали от этого. Классный обещал "не заставлять никого, но очень рекомендовать; в том числе и с завучами". Да рекомендуй - хоть тресни, мужик, я изложение выбираю.

Да, черт возьми, да! У меня все-таки есть этот долбаный Кролик из Мака!


Со второй поездки я нашла там Кролика из "Хранителей", и счастливая, заказала "хэппи-мил с поняшей кроликом", но тетка положила мне синий сундучок 0_0. В машине я открыла коробку, обнаружила не ту игрушку и таки вернулась. И получила кролика. И он безмерно офигенный!

Размером сантиметров 12, серо-голубой, с повязками на всех четырех лапах. Двигается. Двигает лапками, поворачивает тело. Суровые раскосые глаза. И он бросает бумеранг! Нажимаешь на кнопку, а он бросает! Уааа, крутой Кролик!

Мечта идиота сбылась наилучшим образом.

Когда-то я увидела целых три серии Once upon a time, и мне понравилось, но не настолько, чтоб смотреть дальше. А теперь я передумала, пока успела посмотреть до 1.10, и это так красиво и так больно.

Например, мне давно не было больно за каких-то там героев, но за Снежку, когда она сказала, что не любит Прекрасного, мне было плохо. Ну и еще Румпельштильцхен, отличный вариант (наконец-то он не карлик! пошли против системы и братьев Гримм) с весьма интересным цветом кожи. И до 8-9 серии я не могла определиться: то ли Регина само зло, помнящая всё Королева, подмявшая весь город и хладнокровно уничтожающая врагов, то ли просто одинокая женщина, без подруг, с сыном, которым вдруг возомнил ее злодейкой. Однако после пожара я скорее склоняюсь к злой версии. Хотя.

А вообще пост я пишу ради Эммы. Потому что она - исключение из всего вообще. Мне редко нравятся женские персонажи (то есть редко действительно нравятся, а не просто я посочувствовала или оценила красивую внешность). Мне редко нравится (после пилюли "Моффат"), когда материнство ставится во главу угла. Мне еще реже нравится самый что ни на есть главный герой. Черт, когда мне могла понравиться боевая блондинка с мечом справедливости в деснице, да еще и Избранная? Избранных, - сказала бы я, - как собак повсюду.

А Эмма такая классная. Просто радуюсь каждому кадру. Мне нравится в ней отношение к Генри, нравится ее характер, нравится, как она одевается и ведет себя. Как она выступает одна против всех. Нравится, когда наступают такие моменты, когда опять все НЕСПРАВЕДЛИВО, как в Лабиринте, но если от Сары я ждала, что она сдастся, то каждый раз я надеюсь, что Эмма пойдет дальше и всех уделает. Потому что неправда, что добро должно быть с кулаками. Добро на то и добро, чтобы врагов из огня выносить.

А вот какой женский персонаж не слишком понравился - так то Мэри-Маргарет. Потому что она бывает ну такой аморфной. Хз, может быть, на фоне Эммы так кажется, но так и подтолкнул бы ее в спину - иди, не засыпай, дорогая.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Я нашла такое прекрасное место.
То есть место я нашла давно, но так же давно там не бывала, и за время моего отсутствия оно стало гораздо более прекрасным.

Это одна очень уютная кофейня с книгами. Они там продаются, можно их читать. Можно пить и есть вкусняшки, у них очень хороший кофе. А теперь там появился еще и магазинчик хэндмейда, там такие офигенные вещи продаются. Самые разные - от украшений до упоротых вязаных оленей Санты. И цены низкие. Так что я купила себе магнитик в виде оленьей мордахи, брошь-булавку (такую летнюю, на ней подвешены старинный велосипед, песочные часики и прочие штуки, а сама она сделана под ветку дерева) и подушку-сову в подарок бабушке на новый год.
Черт, в таких теплых местах я могла бы просидеть всю зиму.

А еще я теперь ношу линзы. Очень непривычно, но сейчас уже лучше, только странно видеть себя в зеркале без очков.
Предвижу завтра хреналион вопросов "А почему ты без очков?" в школе.
Можно начинать придумывать гениальные ответы