- Алло? - доносится в трубке сонно. - Алло? Да кто же в такую рань... Алло!.. Как птицы, летят перроны
в пустое небо пяти утра.
Элайа тоже больною птицей спешит с рассветом по пустякам. Элайа хочет не здесь родиться, а там, где лисья тропа легка, где свежий ветер, пропахший хлебом, играет светом от синих звезд, где нет войны меж зимой и летом, где солнце ярче, чем жала ос, где вьется путь - бесконечный, древний, и где не стыдно к нему идти, где помнят сказки лесов деревья, где каждый встречный - поэт, артист...
Элайа морщится - в горле колет, собачий холод царит вокруг. Элайа зиму мешает с болью, душа - как перышко на ветру: летит да вьется - ну как живая, оборван провод, спит абонент.
Все выше к небу бредет Элайа, подозревая, что неба нет.
Собаки лают, а ветер носит. Пес лает, а караван идет. Давно скончалась старуха-осень, и не воскреснет весны восход. А вечен только слепящий холод, да снег, да вечная блажь пути... Весна мертва. Небосклон расколот. Но невозможно к ним не идти.
...Свет на ресницах легко играет, дробится крошкою, как стекло. На крыше дома сидит Элайа, в руке перо, на губах -
"Алло"...

(с) ...Хрусталь...