Стихи - вода пополам с графитом, сквозь зубы сплюнут кровавый пот, но наши души металлом сшиты, мы будем вместе - и не ебет. Она смеется, играет, шутит - и знать не знает, как день за днем я умираю от этой мути, что мы Огнем иногда зовем. Она творит так легко, как дышит, меж букв взрывается новый мир, а я - крыло от летучей мыши, пищу морзянкой в пустой эфир, срывая дворники с Ламборджини, целую стекла ее очков, и если б звался я Аладдином, то пожелал бы ее стихов. Ее казна распахнулась настежь, она закурит - и дым в окно, а я сдыхаю от этой страсти, я про нее бы снимал кино, писал в газетах, строчил на стенах, молился богу, ее стихи - мои молитвы, и если вены однажды вскрою - простят грехи, когда я встану перед Иисусом и прочитаю ее стихи.

(с) Эол.