про "стрижешься коротко, как медведь" - местный мем, своя шутка, на самом деле медведь космат и живет в лесу.



Как от рассвета и до заката не встретишь ни отголоска мглы.

Как все подростки в глазах Сократа, мы неуёмны и неумны, нас в резервации бы в резерве держать до времени, до поры. Мы себе сами мотаем нервы, мы вечно голодны и хитры. Мы не читали Гюго, Гайдара, "Двенадцать стульев", "Оливер Твист".

И пропадает в волнах байдарка, хвостом расправив фонтаны брызг. В бурунах пены река кружится, пружинит в сильных руках весло. Врезаешь циркулем, словно шприцем, по коже парты площадный слог. От класса химии тянет спиртом. От математики - тянет в лес. И запах чая, и запах мирты, и серебрящихся тополей зовут за двери, расправив плечи, бежать (а дверь распахнуть ногой). Когда меня кто-то умный лечит, молчать поистине нелегко. И нелегко находить глазами знакомый профиль, привычный фас. Весь мир вокруг на секунду замер, пока конца ждет моя строфа, пока звонок задержался - вечно вахтерша смотрит сериал и спит. Снег за окном мельтешит, как гречка. На кожу парты накапан спирт. И то ли сладкая чемерица, то ль серебристые тополя...
Я вижу солнце в твоих ресницах, и отвожу полумертвый взляд.

Пинаешь стены, плюешься в урны, стрижешься коротко, как медведь. Вода горчит неживой тинктурой, такой, что выпить - и онеметь. Вода прохладная льется в глотку - как к водопою припал верблюд, и кроме шавки, нас трое в лодке. На улице - разомлевший люд, кто с кем-то под руку, кто с коляской, идут и щурятся, налегке. Всё утро плаваешь в тине вязкой, дрожишь, как леска на поплавке, всё смотришь в стены и ждешь рассвета, застывший на полпути из мглы. Не верь в законы, не верь в наветы. Твои глаза горячи и злы. На подоконник уселся голубь - тугой и жирный, забил крылом. Мой стылый панцирь в куски расколот, внутренний стержень - в металлолом. Бензином - радуга грязных перьев, и значит, сизый ворует нефть. Остался сзади последний берег, а я, нисколько не поумнев, ныряю ласточкой как пингвином, вода сомкнется над головой. Тут солнечно, словно в прайде львином, и шумно так, что хоть волком вой. Тут холодно от пролетов лестниц - всегда открыта к подвалу дверь, и дым табачный, как буревестник, парит и прячется в синеве. Дрожишь от ветра - солдат бумажный; дочитан скучный сухой абзац. Слепит свет солнца, но всё неважно.
Не отвожу от тебя глаза.

© Hrustal.