...Так и думаешь - что сделать, куда податься, как дожить тебе до следующего абзаца, распознать обманы и избежать эрзаца, раз познать - и всё запомнить, хранить вовек? Что ты сделаешь, если птиц здесь давно не слышно, ты хотел их дождаться, встретить, да вот не вышло; нет ни солнца, ни звезд, только мутно мигает вышка, отмеряя электричества долгий бег? Если каждый твой день глубиною колодца длится? Ходишь полу-здоровый, думаешь - что` лечится, если жизнь твоя - стареющая волчица с западающими, облезающими боками. Воздух светел, но холоден, сладок, но давит горло - хрип потом вырывается, словно из дула горна, можешь петь так страшно, будто ты зверь из гор, но снег спадает с асфальта пористыми комками. Снег спадает, как броня, как с царапин корка, горн играет старую песенку в три аккорда, воздух пахнет еще не цветами, а только хлоркой, но цветы прорастут, а хлорку размоет дождь. Ты сейчас далеко от гор, облаков и моря, но ты слышишь, как три голоса тихо вторят, сочетая в себе надежду и нотку горя, словно спрашивая, а ждешь ли их? ты их ждёшь?

Так стекает мой март и плещет за перешеек, и волчица уже давно сорвала ошейник, и скрывает старательно след от него в душе, но по ночам рычит на звуки из темноты. Так листы расцветают портретом смешной девчонки или старца, что сидит и теребит чётки, или той студентки - что у неё в зачётке? - на страницах играют клоуны и коты. Первый голос запевает вдали негромко, два других ему подпевают в цветных потемках, звук мерцает, дрожит в ночи и идет по кромке и по самому краю сердца ведет ножом. Барельефы на стенах сложились в слова и буквы, и ты смотришь на них - уже разобрал как будто, это слово "вечность", это - собака в будке, это старый писатель бессмертные тексты жжёт. И ты смотришь - через пепла поток и чада, различаешь очертанья жирафа с Чада, смотришь - были ли у волчицы когда волчата? И не знаешь, идти ли спать, каждый сон - кошмар, и не знаешь, когда была собой-настоящей, закрываешь окна и выключаешь ящик.

Три худых волчонка выходят ко мне из чащи. Я лижу их между ушей.
Так уходит март.

© Hrustal.