Говорят, что у каждого человека на внутренней стороне лба записана его судьба.

Жуток меж нами оставленный промежуток.
Сбиться бы вместе, сжаться теснее шпрот.

Речь из острот, оскорблений, недобрых шуток
(хочется просто взять и заткнуть твой рот)
создана, чтоб слезу загонять под веко,
вся чтобы жалить выточена, груба.

Но судьба написана у каждого человека
по ту сторону бледного, в тонких морщинках, лба.

Мне не знакомы ампир, рококо, барокко,
заманчивых тайн не спрятано за душой...
(воет сирена
врачи не успеют к сроку)
Я запрещаю думать, как хорошо
было спать рядом или сидеть за стойкой...
(воспоминанья мучительны и свежи)

Твой голос - голос птицы, поющей только
перед самой смертью
песню длиною в жизнь.
Всем страждущим нет от этого исцеленья,
нет панацеи, не вылечит кадуцей.
Перед тобой не падаю на колени,
(к чему это?)
просто в бледном твоём лице
больше оттенков, чем в самой роскошной смальте -
апельсиновый,
рыжий,
оранжевый,
голубой...

Словно гаечный ключ, подбираю острейший скальпель -
я хочу узнать, суждено ли мне быть с тобой.

© Hrustal.