Ходишь по кругу, не доверяя другу, не смыкаешь веки - всё, чтобы сон не в руку, чтоб на старуху проруха, дыра, прореха...
Как же мне сдаться? как соскочить? как съехать?

Чтоб ни горы, ни героя - равнина, лютня, чтобы всегда "а что же мне скажут люди", чтобы не сокол ручной, а птенец в кармане (сломано крылышко, что без меня с ним станет?) Хочется - чтоб не сметь по-живому резать, чтобы лицо мадонны, экстаз Терезы, чтоб никогда ногой не коснуться плаца, чтобы обет - оружия не касаться. Чтобы рубашка ближе всего чужая; хочется окружать себя витражами, запрокидывать лоб, подставляя лучам и пыли, спрашивать: нас когда-то вообще любили? Хочется каяться - да, я был грешен, отче, внутри всё кипит, всё то, что грызёт и точит, мучает и клюёт, словно ворон - череп, пока не пробьёт до самой бордовой cherry. Шери, мон шер, у вас есть ответ, мой Шерлок? Стоит ли взять Кольцо да и бросить в жерло?
Можно ли всё прекратить и уйти без боя?

Патрон занимает место в своей обойме.